Non, chérie, on boit du Lapsang Souchong… Ce drôle de nom s’étire dans la bouche, la fait avancer en cul-de-poule, les yeux écarquillés comme une Arielle Dombasle en extase devant son philosophe de mari… Laissez rouler les liquides et les sifflantes sur votre langue : « Lap-sang-sou-chong… ». C’est délibérément hautain. Ça y est. Vous venez de…
L’art de se faire la gueule sur Facebook
Autrefois, on se regardait en chien de faïence dans les dîners en ville. De nos jours, ne pas accorder la grâce d’un like ou surenchérir sa rancune par des messages subliminaux sur son wall est la dernière des vacheries en vogue. Car le plaisir d’une petite vexation virtuelle est plus jouissif qu’une claque bien réelle…
Nous ne valentinerons pas ensemble
Fuyons la vulgarité de ce rouge omniprésent et les 50 nuances d’âneries pour le gris feutré de Bruges. Là-bas, tu n’auras pas besoin de t’abîmer dans des puputeries ridicules. Mon amour, promets-moi que nous ne valentinerons jamais ensemble. Ne crois pas à l’altération de mes sentiments, au contraire, ils ont plus profonds que jamais. Parce…
Demis au plus près des Dieux…
Adieu sirtaki, ouzo, poils et féta… Avec la disparition du géant grec, pas de doute, le monde part en moussaka. Avec sa gueule de pâtre grec, chevelure christique, poids tellurique, allure cosmique, il semblait éternel, Demis. Son ombre immense et rassurante flottait encore, son coffre à la toison d’or émettait toujours chants sirupeux mâtinés de…
A toi, Duduche
Tu exécrais les marches militaires, les 4×4 qui pètent, le Tartufe fielleux, le richard au cigare, le facho cassant du négro. T’avais pas voulu tout ça. Alors tu traçais, encore et toujours. Tout n’était pas perdu puisque l’on pouvait en rire. Tout d’abord, mon p’tit Cabu, mon binoclard, mon Grand Duduche, permets-moi de te tutoyer….
La nécessité de Décembre
En Décembre, même Nabilla se couvre et se retire dans la monacalité d’une cellule de prison. L’hiver a décidément du bon. Lorsque l’été a tout brûlé, des corps jusqu’aux blés, lorsque la rentrée d’automne a sapé notre énergie laborieuse et citoyenne de pauvres mortels, alors il ne reste plus que Décembre. C’est le dernier rempart…
Le poncif du Poinsettia
Lentement, doctement, vers votre porte il s’avance, le grand poncif du Poinsettia. Pape vêtu de velours pourpre ou de conception chromatique immaculée, tous bords dorés, scintillant, superbe, impressionnant, la nuit de Noël, il se présente à vous, ce Grand Pontife. Avec ses feuilles tranchantes, triomphantes, lames purpurines ou d’hermine, s’impose, impénétrable, inattaquable. Engoncé dans son…
Laissez-nous rêver Noël
Chers Botanic, Auchan, Maisons du Monde, permettez-moi de vous dire que vous êtes des assassins. Pas des bandits de grands chemins, quoique, mais des tueurs de rêves. En ce début octobre, je me baladais le nez au vent, les yeux remplis des soleils de feu que sont les feuilles en plein automne, un marron dans…
Brigitte Bardot et ma Vieille Tante
Comme Brigitte, elle renâclait que tout était mieux avant. Impossible d’argumenter, comme son double, elle restait campée sur ses positions d’arrière-garde. A l’hiver de leurs vies, les grandes pécheresses embrassent souvent des causes réactionnaires. La vieillesse a des cruautés vinaigrées. « Brigitte Bardot au Miroir » par Jacques Héripret. 1968. J’aime beaucoup ma vieille tante. Enfin, un…
Les Nouveaux Néron
Nouveaux Néron de pacotille, pouce appuyant béatement sur leurs téléphones, ils seront empereurs d’un soir ! L’écran télé comme ersatz d’arène antique, ces adorateurs de miroirs aux alouettes plumées regarderont Rome brûler sous leurs yeux, grâce à Eux, pour Eux ! Oh ce droit de Vie et de Mort sur les destinées ! Quel triomphe,…
Chroniques de l'air du temps 